Como este filme...de uma forma encantadora, inocente e repleto de poesia - mas daquela que não se lê.
Há uns anos atrás queimou-se-me o fusível de tanto trabalho acumulado com o Chuckie, o do filme de terror, que na realidade é meu filho.
Hoje, num sítio onde à noite se corre seca e Meca apenas para bater com a cara na porta de restaurantes, onde quase não consigo usar roupa de Inverno e está mal que uma gaja fez o investimento necessário, onde se fecha a única bomba de gasolina existente e se tem de passar o fim-de-semana em contenção,o que até não é grave que eu consigo a proeza de sair de casa de carro a ouvir uma música, ir até ao supermercado, do supermercado ao café e do café de volta a casa sempre a ouvir a mesma música. (E pensam vocês, também quem é que te manda ouvir o Sister Ray dos Velvet Underground… Ou então o Bohemian Rapsody dos Queen? …e note-se que já baixamos 10 min… Não, era uma musiquinha de 3 min. que está a tocar ali ao lado).
E pensava eu que aqui, onde quase nada se passa, teria uma vida tranquila (partes dela, as que realmente interessava que mexessem, continuam paradas) dou por mim no meio de um fogo cruzado a fazer quase tantas coisas como antes (mas pagam-me menos de 1/3 do que ganhava), envolvida em coisas mais significativas que quaisquer faces ocultas (não, não são as da lua) e hoje desci do 9 ½ que nem uso, só porque não consigo correr de saltos, e já mandei uma data de pessoas à merda, porque por tudo isto também quero uma caixa de Robalos.
